Der Fleckenwurm

Im Wege stand ein Ruhnichtgut. Zerfraust, gelahmweilt
sprüch mich an: "Claqueur, du!"
Das nahm ich mir zum Herzen.
Ach, Falten decken das Land:
Der Machbar mimt dem Machbar krumm.
Die Milchbar all Kadaver-überschwimmt.
Nirgends ein Schwanteufel, wo auch das Aug über Aug,
und weil defraktuiert die janze Jauchze, vorgessern noch
im Räucherbereich, nun mit Lack und Soße überstreichelt,
gestrandet mit Schawarmaröte im Versicht.
Eins nimmt's nicht zwei. Der Fleckenwurm.

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