Verständnisvoll blickte er in ihre grünen Augen, holte seufzend Luft und rüttelte an ihren bloßen Schultern und schrie: "Wenn alles so stumm wäre wie du in solchen Augenblicken, würde die Welt vor Stille zerbersten!" Eine einsame Träne lief über ihre Wange, so wie es manches Hollywood-Drama zelebriert. Sie nahm einen Zettel und schrieb hastig darauf: _Deine Zungenbrecher legten meine Worte in Schutt und Asche. Jetzt verlangst du Unabdingbares. Ich verlasse dich und meine Sachen kommen mit._ "Mir doch einerlei", druckste er zurück, zog den mit Schneeflocken bedeckten Wintermantel aus und hängte ihn an den geklebten Haken, der daraufhin abbrach. "Nicht schon wieder!", zischte er. _Nicht schon wieder_, kritzelte sie, _du bist dran mit kleben_. "Das würde dir so passen", kommentierte er fauchend. Sie machte ihre übliche Handbewegung, worauf er sich ein Grinsen nicht verkneifen konnte.